«November» di Enrico Bertini: poesia in dialetto milanese (testo e traduzione)

Quand par fina ch'el sô el sia malaa,
ch'el mond el dorma invers e immotriaa
dent in d'on bagn de nebbia umid e gris;
e basta on brutt pensér, on pel, on sfris,

on nient per famm andà desòravia
el caldaron della malinconia;
quand séntom che me basta ona ciallada
per regalam on fior d'on'inversada,

e el coraman di scal l'è tutt sudaa...
e in tavola el salin l'è masaraa...
e Milan l'è tutt pien de sancarlitt...
e a Musocch vénden vas cont sù i crositt;

quand a andà in strada gh'hee-t adree l'ombrella
ma te la dervet nanca, perchè... oh bella!...
El pioeuv sì o no?... Mah! La ven giò tant fina
che sèmm nò se l'è acqua o nebbiolina...

l'è inutil che te guàrdet l'almanacch,
sèmm in November. L'ann l'è giamò stracch,
de mes de viv ghe n'avanza domà vun...
e el me tacca la gnàgnera anca a nun!

Novembre

Quando sembra persino che il sole sia ammalato,
che il mondo dorma inquieto e imbronciato
in un bagno di nebbia umida e grigia;
ed è sufficiente un cattivo pensiero, un’inezia, uno screzio,

un niente per far traboccare
il pentolone della malinconia;
quando sentiamo che basta una sciocchezza
per regalarci un fior d’arrabbiatura,

e il corrimano delle scale è tutto sudato…
e in tavola il salino è fradicio…
e Milano è tutta piena di “sancarlini”…
e a Musocco vendono vasi con sopra le croci;

quando, andando per strada, porti con te l’ombrello
ma non lo apri, perché… oh bella!
Piove sì o no? Mah! Scende così fine
che non sappiamo se è acqua o nebbiolina…

è inutile guardare il calendario:
siamo a Novembre. L’anno è già stanco,
di mesi da vivere ne manca solo uno…
e anche noi ci prende la malinconia!